九乡新闻网英剧喜剧:曾经 这样爱过一个人 【情感美文】
来源：百度文库 编辑：九乡新闻网 时间：2024/04/29 14:25:26
曾经这样爱过一个人
文 网络 编辑 白石秋水
曾经这样爱过一个人:
爱的人知道,被爱的人不知道.
这是暗恋吗?
爱着的时候,就整天鬼迷心窍地琢磨着他。
他偶然有句话，就想着他为什么要这样说？
他在说给谁听？有什么用？
他偶然的一个眼神掠过，就会颤抖，欢喜，忧伤，沮丧。
怕他不看自己，也怕他看到自己。
更怕他似看不看的余光，轻轻地扫过来，又飘飘地带过去，
仿佛全然不知，又仿佛无所不晓。
觉得似乎正在被他透视，也可能正被他忽视。
终于有一个机会和他说了几句话，就像荒景里碰上了丰年，
日日夜夜地捞着那几句话颠来倒去地想着，
非把那话里的骨髓榨干了才罢.
远远地看见他，心里就毛毛的，虚虚的，痒痒的，扎扎的，
或上天堂，或下地狱——或者，就被他搁在了天堂和地狱之间。
爱着的时候，费尽心机地打听他所有的往事，
秘密地回味他每个动作的细节，
而做这一切的时候，要像间谍，不要他知道，也怕别人疑心。
要随意似的把话带到他身上，再做出待听不听的样子。
别人不说，自己决不敢保持特别的沉默。
这时候最期望的就是他能站在一个引人注目的地方，
这样就有了和大家一起看他和议论他的自由。
每知道一些，心里就刻下一个点，
点多了，就连出了清晰的线，线长了，就勾出了轮廓分明的图，
就比谁都熟悉了这个人的来龙去脉，山山岭岭，
知道了他每道坡上每棵树的模样，每棵树上的每片叶的神情。
爱着的时候，有时心里潮潮的，湿湿的，饱满得像涨了水的河。
可有时又空落落的，像河床上摊晒出来的光光的石头。
有时心里软软的，润润的，像趁着雨长起来的柳梢。
有时又闷闷的，燥燥的，像燃了又燃不烈的柴火。
一边怀疑着自己，一边重视着自己，
一边可怜着自己，一边也安慰着自己。
自己看着自己的模样，也不知该把自己怎么办。
有时冲动起来，也想对他说，可又怕听到最恐惧的那个结果。
就只有不说，可又分明死不下那颗鲜活的心。
于是心里又气他为什么不说，又恨自己为什么没出息老盼着人家说，
又困惑自己到底用不用说，又羞恼自己没勇气对人家先说。
于是就成了这样，嘴里不说，眼里不说，可每一根头发，
每一个汗毛孔儿都在说着，说了个喋喋不休，水漫金山。
日子一天天过去了，还是没说。多少年过去了，还是没说。
那个人像一壶酒，被窖藏了。
偶尔打开闻一闻，觉得满肺腑都是醇香。
那全是自己一个人的独角戏，一个人的盛情啊。
此时，那个人知道不知道已经不重要了。
———不，最好是不要那个人知道，这样更纯粹些。
在这样的纯粹里，菜是自己，做菜人是自己，吃菜的人还是自己。
正如爱是自己，知道这爱的是自己，回忆爱的还是自己。
自己把自己一口口地品着，隔着时光的杯，自己就把自己醉倒了。
这时候，也方才明白：原来这样的爱并不悲哀。
没有尘世的牵绊，没有哆嗦的尾巴，
没有俗艳的锦绣，也没有混浊的泥汁。
简明，利落，干净，完全。
这种爱，古典得像一座千年前的庙，晶莹得像一弯星星搭起的桥，
鲜美得像春天初生的一抹鹅黄的草。
这样的爱，真的也很好。
你有过这样的时候吗?
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文 网络 编辑 白石秋水
曾经这样爱过一个人:
爱的人知道,被爱的人不知道.
这是暗恋吗?
爱着的时候,就整天鬼迷心窍地琢磨着他。
他偶然有句话，就想着他为什么要这样说？
他在说给谁听？有什么用？
他偶然的一个眼神掠过，就会颤抖，欢喜，忧伤，沮丧。
怕他不看自己，也怕他看到自己。
更怕他似看不看的余光，轻轻地扫过来，又飘飘地带过去，
仿佛全然不知，又仿佛无所不晓。
觉得似乎正在被他透视，也可能正被他忽视。
终于有一个机会和他说了几句话，就像荒景里碰上了丰年，
日日夜夜地捞着那几句话颠来倒去地想着，
非把那话里的骨髓榨干了才罢.
远远地看见他，心里就毛毛的，虚虚的，痒痒的，扎扎的，
或上天堂，或下地狱——或者，就被他搁在了天堂和地狱之间。
爱着的时候，费尽心机地打听他所有的往事，
秘密地回味他每个动作的细节，
而做这一切的时候，要像间谍，不要他知道，也怕别人疑心。
要随意似的把话带到他身上，再做出待听不听的样子。
别人不说，自己决不敢保持特别的沉默。
这时候最期望的就是他能站在一个引人注目的地方，
这样就有了和大家一起看他和议论他的自由。
每知道一些，心里就刻下一个点，
点多了，就连出了清晰的线，线长了，就勾出了轮廓分明的图，
就比谁都熟悉了这个人的来龙去脉，山山岭岭，
知道了他每道坡上每棵树的模样，每棵树上的每片叶的神情。
爱着的时候，有时心里潮潮的，湿湿的，饱满得像涨了水的河。
可有时又空落落的，像河床上摊晒出来的光光的石头。
有时心里软软的，润润的，像趁着雨长起来的柳梢。
有时又闷闷的，燥燥的，像燃了又燃不烈的柴火。
一边怀疑着自己，一边重视着自己，
一边可怜着自己，一边也安慰着自己。
自己看着自己的模样，也不知该把自己怎么办。
有时冲动起来，也想对他说，可又怕听到最恐惧的那个结果。
就只有不说，可又分明死不下那颗鲜活的心。
于是心里又气他为什么不说，又恨自己为什么没出息老盼着人家说，
又困惑自己到底用不用说，又羞恼自己没勇气对人家先说。
于是就成了这样，嘴里不说，眼里不说，可每一根头发，
每一个汗毛孔儿都在说着，说了个喋喋不休，水漫金山。
日子一天天过去了，还是没说。多少年过去了，还是没说。
那个人像一壶酒，被窖藏了。
偶尔打开闻一闻，觉得满肺腑都是醇香。
那全是自己一个人的独角戏，一个人的盛情啊。
此时，那个人知道不知道已经不重要了。
———不，最好是不要那个人知道，这样更纯粹些。
在这样的纯粹里，菜是自己，做菜人是自己，吃菜的人还是自己。
正如爱是自己，知道这爱的是自己，回忆爱的还是自己。
自己把自己一口口地品着，隔着时光的杯，自己就把自己醉倒了。
这时候，也方才明白：原来这样的爱并不悲哀。
没有尘世的牵绊，没有哆嗦的尾巴，
没有俗艳的锦绣，也没有混浊的泥汁。
简明，利落，干净，完全。
这种爱，古典得像一座千年前的庙，晶莹得像一弯星星搭起的桥，
鲜美得像春天初生的一抹鹅黄的草。
这样的爱，真的也很好。
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